В воскресенье на горнолыжном комплексе в очередной раз прошла ежегодная Всероссийская гонка «Лыжня России». Более 200 человек вышли на старт массового забега. В их числе – ваш покорный слуга, впервые за тринадцать лет вставший на лыжи.
Дистанции сократил мороз
В назначенный час стою возле ТЦ «Мечта», поджидаю автобус. Вместе со мной ещё человек двадцать пять, вооружённые лыжами-палками и хорошим настроением.
А вот и транспорт. Пазик быстро доставляет нас на горнолыжку, где готовятся к старту участники кубка города по лыжным гонкам. Из-за низкой температуры – минус 22°С – дистанции сокращены вдвое: мужчины бегут пять, женщины – три километра.
Одномоментно волонтёры Локального центра добровольчества начинают раздавать чай. Правда, поначалу возникают трудности: под крышкой термоса создаётся вакуум, и она никак не открывается. На помощь волонтёрам приходит топор. Раз, два – крышка отжата. Кипяток разливают по стаканам, но чай не желает завариваться. Вода, оказывается, успела остыть. Но желающих попить даже тёплого чайку и похрустеть сушками немало.
Если лыжи не тормозят...
В пункте проката немноголюдно. Переобувшись и взяв лыжи, выхожу на улицу. Переживаю: вспомню ли, как их нацепить? Но всё проходит гладко: стоит только поднести ботинок к креплению, как оно застёгивается. Автоматика, понимаешь!
А на лыжне уже выстраиваются сторонники здорового образа жизни. Среди них и заядлые спорт-смены, и такие, как я, - встающие на лыжи раз в десятилетку.
Старт! Вся эта «каракатица» начинает движение, растягиваясь на подъёме. Делаю несколько снимков и вливаюсь в людскую массу.
И вот стою я на лыжне, в лыжи обутый, а они... не скользят. Точнее, скользят, но в основном назад. Всё-таки надо было их смазать. Ладно, как-нибудь справлюсь. Километрик прокачусь - и будет. Ведь главное сегодня - участие.
Неуклюже, словно лом проглотил, передвигаю ногами и руками. Вокруг – лыжники от мала до велика. Кто-то никуда не спешит, беседуя с соседями, кто-то, наоборот, старается уйти в отрыв. Тоже решаю не плестись в хвосте и, прибавив ходу, легко обгоняю троих лыжников. Да, далеко этим пятиклашкам до дяди Фёдора! Оторвавшись на несколько метров, выдыхаюсь. Сердце колотится, как угорелое. Спортивный пыл проходит – продолжаю неспешно двигаться «а-ля ломоглотатель».
А вот и развилка – можно свернуть на финиш. Но этого почти никто не делает. Что ж, продолжу свой поход. Поди не умру, пройдя два километра.
Очень хочется в сугроб
Сил между тем всё меньше. Любая попытка набрать скорость оборачивается сбоем дыхания и желанием упасть в сугроб и отдохнуть. Народу на лыжне всё меньше – все умчались далеко вперёд. И где только силы берут на такие скорости?! Неужто допинг принимают?
Отдыхаю возле указателя. Стрелка требует либо свернуть на «двойку», либо мчаться дальше. Прилечь в сугроб хочется с двойной силой. Мимо меня неспешно проходят три дамы лет шестидесяти, о чём-то беседуя.
Да сколько можно?!
Последний шанс остаться в живых – свернуть на финиш. Всё-таки три километра - неплохая дистанция для тех, кто вообще не встаёт на лыжи. А на финише меня ждут горячий чай и вкусные сушки. Да и кому какое дело, если я сверну. Но чёртик, что сидит во мне, подзуживает: иди, дядя Фёдор, на пять километров! Там и спуск длинный будет, и вообще - докажи, что ты не хуже тех, кто на пятёрку сворачивает.
Диктат внутреннего голоса заставляет навострить лыжи влево. Вправо уходит группа пенсионеров. «Слабаки», - думаю с усмешкой. - «Каких-то пять кэмэ пройти не могут».
А вот и спуск. Разогнавшись, лечу. Скорость - чуть ниже, чем у реактивного самолёта. Ох, любил я в школьные годы с горок кататься! Сколько лыж переломал...
Радостные воспоминания прерывает оказавшаяся на лыжне женщина. Чуя, что тарана не избежать, кричу… Точнее, хочу крикнуть, чтоб отошла в сторонку. А что кричать-то?
- Кыш! Брысь! Дорогу! – перебираю в голове, пытаясь подобрать нужное слово.
- Лыжнююю!!! – ору голосом падающего в пропасть. Женщина, испугавшись, отпрыгивает в сторону. В ту же сторону сворачиваю и я. Чудом избежав столкновения, валюсь на бок и утыкаюсь лыжами в сугроб. Вдобавок получаю фотоаппаратом, висящим на шее, по лицу.
- Будь проклят тот день, когда я сел за баранку этого пылесоса! – выдаю с досады. Возвращаюсь на лыжню и обречённо продолжаю передвигать ногами. Вокруг – никого, лишь изредка меня обгоняют задорно бегущие мужики. За каждым поворотом надеюсь увидеть финиш, но впереди - лишь лыжня среди заснеженных елей. Дёрнул меня чёрт замахнуться на эти пять километров! Кто их мерил-то?! Явно на глазок трассу проложили. Скорее всего, ошиблись. Тут, пожалуй, все пятнадцать...
Завтра - снова на лыжню!
Наконец выкатываюсь из леса на лыжный стадион. Будто кто-то укол ободряющий поставил: передвигаю ногами с удвоенной скоростью, даже обгоняю кого-то. До заветной черты метров пять... Три... Два... Один...
Всё! Финиш! В моей руке оказывается памятный брелок. Хочется чаю, а ещё лучше - борща. Но для таких, как я, только дырка от бублика: чай давно выпит, сушки съедены. Ещё бы! Целый час плёлся...
Сейчас задача – снять лыжи. Но как? Тык-мык, а не выходит. Помогают опытные лыжники. Одно движение руки - и я свободен от этих кусков пластика! Скорее сдать их и мчаться домой, хвастать жене и детям о своём подвиге. И больше никогда не вставать на лыжи. Хотя что-то внутри меня говорит: в следующие выходные надо снова пройти эти пять километров. Ну или сколько их там на самом деле?...
Социальные комментарии Cackle
перейти к списку статейверсия для печати
